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第3章（第1页）
他想喊，他想从囚车里跳下去，想冲过人群，想抓住那个老人的手，想问——你是谁？你也是南疆人吗？
囚车驶过街角，越走越远。那歌声越来越淡，终于消失在喧嚣里。
可他喊不出来。
喉咙像被什么东西堵住了，又干又涩，连一个字都挤不出来。
他只能睁大眼睛看着那个老人，看着他的嘴唇一张一合，看着他的手指在琵琶上拨动，看着那歌声变成一缕烟，被风吹散。
囚车驶过街角，越走越远，那歌声越来越淡，终于消失在喧嚣里，像一根丝线，终于断了。
叶清弦回过头。
他看着那座越来越近的宫墙。
他想：原来，京城也有南疆人。
原来，那首歌还有人会唱。
金殿比叶清弦想象的要大。
大到空旷，大到森然，大到让人觉得自己像一只蚂蚁，爬进了一只沉睡的巨兽的嘴里。两旁的朱红柱子粗得抱不过来，一根一根立着，像沉默的巨人，沉默地俯视着这个满身尘泥的囚徒。金砖铺地，光可鉴人，能照出他自己的影子——跪着的，狼狈的，身上还带着两千七百里的风尘。
可他跪得很直。
这是父亲教的。
“做人要站得直，跪得也直。就算刀架在脖子上，脊梁也不能弯。”
他虽没能保住父亲的命，至少保住了父亲的话。
身后传来窸窸窣窣的声音，是百官的窃窃私语。
有人在打量他，有人在交头接耳，有人掩着嘴笑，那些目光落在他身上，像一只只无形的手，在他身上摸来摸去，摸他的脏衣裳，摸他的烂脚腕，摸他的狼狈和卑微。
他没有回头。
